Когда мачеха Эммы разорвала юбку, которую девушка сшила из галстуков своего покойного отца, и с презрением назвала её «уродливой», Эмма решила, что её сердце уже невозможно ранить сильнее. Но в тот же вечер вспышки полицейских мигалок осветили вход в их дом, а слова одного из офицеров открыли правду, к которой она совсем не была готова. Неужели расплата наконец настигла тех, кто так долго причинял ей боль?
Когда мой отец умер прошлой весной, мне казалось, будто весь мир в одно мгновение утонул в тяжёлой, мёртвой тишине.
Именно он был тем человеком, который делал мою жизнь прочной и надёжной. Утренние завтраки с блинчиками, щедро залитыми сиропом, его нелепые шутки, от которых я закатывала глаза, но всё равно тайком улыбалась, и его неизменное: «Ты справишься, милая», — перед каждым экзаменом, тестом или трудным днём.
После того как моя мама умерла от рака, когда мне было всего восемь лет, мы с папой почти десять лет жили вдвоём, пока он не женился на Карле.
Карла, моя мачеха, напоминала ледяную бурю в человеческом обличье. От неё всегда тянуло дорогими брендовыми духами с холодным цветочным ароматом, улыбалась она так, будто делала всем великое одолжение, а ногти у неё были подпилены до идеальных острых кончиков — словно крошечные лезвия.
Когда отец внезапно умер от сердечного приступа, она не проронила в больнице ни слезинки. Ни одной.
На похоронах, когда меня трясло так сильно, что я едва могла удержаться на ногах у могилы, она наклонилась ко мне и прошептала на ухо:
«Хватит устраивать спектакль на людях. Перестань так рыдать. Его больше нет. Это рано или поздно случается со всеми».
В тот момент мне хотелось закричать ей в лицо. Хотелось сказать, что ту боль, которая разрывала меня изнутри, ей никогда не понять. Но горло у меня пересохло так сильно, что я не смогла выдавить ни слова.
Через две недели после похорон она начала разбирать его шкаф так, будто избавлялась не от вещей, а от следов какого-то преступления.
«Нет никакого смысла хранить этот старый хлам», — сказала она, швыряя его любимые галстуки в чёрный мусорный пакет, даже не удостоив их взглядом.
Я вбежала в комнату с бешено колотящимся сердцем.
«Это не хлам, Карла. Это папины вещи. Пожалуйста, не выбрасывай их».
Она картинно закатила глаза.
«Милая, он за ними уже не вернётся. Тебе давно пора повзрослеть и посмотреть правде в лицо».
Как только она вышла из комнаты, чтобы ответить на звонок, я схватила пакет и спрятала его у себя в шкафу. Каждый галстук всё ещё едва заметно хранил запах его одеколона — тот самый знакомый аромат кедра и дешёвого аптечного парфюма, которым он пользовался годами.
Я не собиралась позволить ей выбросить вещи моего отца так, будто они никогда ничего не значили.
До выпускного бала оставалось шесть недель, и, если честно, я даже не была уверена, что вообще хочу туда идти. Горе каждое утро ложилось на грудь тяжёлым камнем. Но однажды поздно ночью, перебирая пакет с галстуками, я вдруг поймала мысль, от которой сердце забилось быстрее.
Папа всегда носил галстуки — даже по пятницам, когда в офисе был свободный стиль и всем было всё равно, кто как выглядит. Его коллекция была яркой: насыщенные цвета, забавные узоры, полоски, горошек.
Разглядывая эти ткани, я решила создать нечто особенное — вещь, которая позволит мне чувствовать его рядом в один из самых важных вечеров моей школьной жизни.
Шить я училась сама. Смотрела видео на YouTube до трёх часов ночи, тренировалась на старых обрезках ткани и постепенно начала сшивать его галстуки в длинную, струящуюся юбку.
С каждым галстуком было связано отдельное воспоминание, от которого сжималось сердце. Галстук с узором пейсли он надевал на важное собеседование, когда мне было двенадцать. Тёмно-синий был на нём в день школьного концерта, где у меня было сольное выступление. А тот смешной, с маленькими гитарами? Его он надевал каждое Рождество, когда пёк свои фирменные булочки с корицей.
Когда я наконец закончила работу и впервые надела юбку перед зеркалом в своей комнате, ткань словно ожила в мягком свете лампы.
Она не была идеальной с точки зрения профессионала: кое-где швы шли неровно, а подол получился не совсем ровным. Но юбка казалась живой — будто тепло моего отца было вплетено в каждую нитку.
«Ему бы понравилось», — прошептала я своему отражению, проводя пальцами по мягкому шёлку.
Подняв взгляд, я заметила в зеркале Карлу, которая как раз проходила мимо открытой двери моей комнаты. Она остановилась, посмотрела на меня и громко фыркнула.
«Ты серьёзно собираешься надеть это на выпускной?» — спросила она, насмешливо приподняв брови. — «Выглядит как поделка с дешёвого развала».
Я ничего не ответила и снова посмотрела на себя в зеркало.
Но позже в тот же вечер, проходя мимо моей комнаты, она нарочно пробормотала достаточно громко, чтобы я услышала:
«Вечно строит из себя бедную папину сиротку, лишь бы вызвать у всех жалость».
Эти слова ударили меня с такой силой, будто меня хлестнули по лицу.
На несколько секунд я просто застыла в комнате в полной тишине.
Неужели именно так она меня видит? — подумала я. Жалкой девчонкой, которая цепляется за воспоминания, которые, по мнению всех остальных, давно пора отпустить? Неужели я ошибалась, продолжая держаться за него именно таким способом?
Я посмотрела на юбку, лежавшую на кровати.
Нет, сказала я себе, даже несмотря на то, как болезненно сжалось сердце. Это не про жалость. Это про любовь. Про память.
И всё же её голос продолжал эхом звучать у меня в голове, заставляя сомневаться — неужели моё горе сделало меня смешной? Или я просто единственная, кому до сих пор по-настоящему важно помнить его именно так?
Вечером накануне выпускного я аккуратно повесила юбку на дверцу шкафа, убедившись, что она не помнётся. Потом отступила назад и долго смотрела на неё, представляя гордую улыбку отца. А затем легла спать, мечтая о том, как буду танцевать под мерцающими огнями.
