Я — Паша. Мне 48 лет. Сейчас я сижу возле кровати своего отца, который находится в коме. Я бы многое ему хотел сказать, но поздно — он меня не слышит.
Он не родной мне отец, но я люблю его, как никого другого. Мы познакомились, когда мне было 7 лет. Я сбежал из дома, ведь там меня избивали родители-алкоголики. Отчим часто сгонял на мне свою злость и унижал. Мама никогда меня защищала — она была на его стороне.
Однажды отчим ударил меня так, что я перестал дышать. Когда я пришел в себя, я выполз на улицу. У меня все плыло перед глазами, но я продолжал ползти по дороге. Не знаю, сколько километров мне удалось преодолеть, однако по пути я несколько раз терял сознание от боли.
Я привязался к подросткам, которые жили в подвале. Через две недели я начал чувствовать себя лучше, и мои “друзья” рассказали мне, как они зарабатывают на жизнь. Они взяли меня в свое дело — мы вместе обворовывали людей.
Однажды я попал на мужчину, который заметил, что я стянул у него портмоне.
— Воруешь? — крикнул он.
— Что вы? Оно упало, я поднял.
— Пошли в милицию, там будет все выяснять.
— Не надо, пожалуйста! — заплакал я.
Он меня куда-то тащил — и тут я потерял сознание. Очнулся уже на диване, только обстановка была мне незнакомая. Я точно знал, что это не участок.
— Не поднимайся! — сказала милая женщина.
— На улице был, в обморок упал, — объяснял ей мужчина, у которого я хотел стащить кошелек.
— У него было сотрясение мозга. И травмы скрытые есть, правда, не свежие. Надо в больницу ехать, — прояснила ситуацию женщина.
— Но у него нет документов…
— Я его на тебя запишу, а потом разберемся. Надо что-то из одежды подобрать, у него все грязное и рваное.
Я лежал в больнице около двух месяцев. Алексей Георгиевич и его жена Марина часто наведывались ко мне. Я не хотел выписываться, ведь понимал, что меня опять ждет улица. Но все случилось иначе. Мои спасители меня усыновили. Правда, им пришлось заплатить моей матери немалую сумму денег, чтобы она написала отказную.
Я прожил с ними 8 лет. Это было самое лучшее время в моей жизни. Папа Леша заменил мне родного отца и делал все, чтобы я был счастливым. За все, что я имею, я благодарен именно ему.
В 15 лет я стал просто неуправляемым. Я воровал, грубил родителям и даже протягивал руки. Однажды с друзьями я магазин ограбил. Отец меня, конечно, отмазал, но наказания избежать не удалось — он отвез меня в детдом.
— Видимо, я плохой отец, раз справиться с тобой не могу. Тебе здесь будет лучше, извини меня, — сказал он на прощание.
Тогда я прозрел. Я же думал, что мне все с рук будет сходить, поэтому не ожидал такого исхода. Я до конца не верил, что отец может меня здесь оставить. Но он это сделал.
Я пробыл в детдоме полтора года. На мое 17-летие родители взяли меня домой на выходные, чтобы отметить день рождения. Отец подарил мне планшет, а мама испекла мой любимый торт. Я обнимал их и плакал.
С тех пор мы часто встречались с ними. А вскоре они разрешили мне вернуться. Я их очень любил, но никогда не говорил о своих чувствах. Никогда не просил прощение, никогда не показывал то, что у меня на душе.
И вот прошло 30 лет. Мой отец при смерти, а я не успел ему сказать самое важное. Я не успел признаться, что люблю его. Скоро придет мама, принесет мои любимые пироги с вишней. Я в сотый раз признаюсь ей в своей любви, чтобы не получилось так, как с папой. Цените родителей!
